第693章 老狐狸的刀
第693章 老狐狸的刀
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年，我师父被人杀了。我提着刀，闯进仇人的家里，一刀一刀地砍。砍了十七刀。”
“十七刀？”
“十七刀。最后一刀，把他的头砍下来了。”
“然后呢？”
“然后我提着头，走了三十里路，到我师父坟前，把头放在供桌上。”
“磕了三个头。”
“说了一句话。”
“什么话？”
“我说，‘师父，仇报了。从今以后，我替您活。’”
沈三刀说到这里，笑了一下。
那个笑很浅，浅到几乎看不见。
“但后来我发现，报仇之后，日子还得过。”
“仇报了，人活不了。”
“你师父死了，你杀了仇人，仇人死了，仇人的儿子再来杀你。”
“冤冤相报，何时了。”
“这话听着像和尚说的。”我开口。
“是和尚说的。”沈三刀笑了，“我五十岁那年，去了一趟少林。在庙里住了三个月，跟一个老和尚学了这句话。”
“你学了三年，就学了这一句？”
“就这一句。”他点头，“但我花了二十年才真正明白。”
“明白什么？”
“冤冤相报，不是了不了的问题。是该不该的问题。”
“你觉得我杀霍天行，不该？”
“我没说不该。”沈三刀看着我，“我说的是，你杀了霍天行之后呢？”
“之后的事，之后再说。”
“年轻人。”他叹了口气。
那个叹气很轻，但里面的东西很重。
“我年轻的时候，不知愁滋味。觉得天下的事，一把刀就能解决。”
“后来发现，解决不了的，比解决得了的多得多。”
“你杀霍天行，洪门会乱。洪门乱了，十二堂会内战。内战起来，死的人不是十个二十个，是几百上千个。”
“你爹用命换来的太平，你一刀就打破了。”
“你爹在九泉之下，会怎么想？”
我沉默了。
不是被他说服了。
是他说的这些，我也想过。
但想过了，还是要杀。
“沈爷，”我抬起头，“你说的这些道理，我都懂。”
“但你还是要杀？”
“对。”
“为什么？”
“因为我爹的命，不是棋子。”
这句话出来的时候，我自己都愣了一下。
但它从我嘴里出来之后，我忽然觉得，这才是我真正想说的话。
“你说的洗牌，你说的火门，你说的洪门基业，你说的几百上千条人命。这些都是道理。”
“但我爹不是道理。”
“他是一个人。”
“一个会练刀，会救人，会为了朋友两肋插刀的人。”
“一个会为了我和师父，拿自己的命去换的人。”
“你们把他当棋子，摆来摆去。霍天行摆，亭爷摆，你也摆。”
“但他是人。”
“不是棋子。”
我一口气说完，胸口起伏得厉害。
沈三刀看着我。
很久。
那个目光里，有一种我说不上来的东西。
不是赞赏，不是同情。
是认输。
一个老人，在一个年轻人面前，认输了。
“好。”
他站起来。
“你说得对。”
“你爹是人，不是棋子。”
“是我们这些老家伙，把他当棋子摆了太久。”
“你想杀霍天行，我理解。”
“换作是我，我也会。”
他走到书架旁边，伸手摸了摸那把旧刀。
“阿宝，你知道我为什么叫沈三刀吗？”
“不知道。”
“因为我这辈子，只出过三次刀。”他转过身，看着我，“第一刀，杀了杀我师父的人。第二刀，杀了火门门主。第三刀，还没出。”
“第三刀留给谁？”
“不知道。”他摇了摇头，“可能是留给自己的。”
我没接话。
沈三刀走回茶桌旁，坐下来。
他看着我，目光变得很柔。
柔得不像一个杀人如麻的老江湖。
“阿宝，你走吧。”
“走？”
“回去。好好休息。三天后的大会，该来的会来。”
“你不拦我？”
“拦什么？”
“拦我杀霍天行。”
“不拦。”他摇头，“你爹的仇，是你自己的事。我管不了，也不想管。”
我站起来。
看了一眼桌上那把旧刀。
“这刀，我不拿。”
“为什么？”
“我爹的刀在我手里。够了。”
沈三刀看着我，没有再说话。
我转身，走向门口。
走到门口的时候，身后传来一声叹息。
很轻。
轻到几乎听不见。
但我听见了。
然后，我听到了另一个声音。
脚步声。
不是一个人的脚步声。
是很多人的。
从楼下传来。
从院子里传来。
从竹林里传来。
从四面八方传来。
我停住了。
手按在门框上，没有回头。
脚步声越来越近，越来越密。
像潮水。
涌上来。
“沈爷。”
我没有转身。
“这是你的意思？”
身后没有回答。
只有那声叹息的余韵，还在空气里飘。
像一根线。
断了。
我松开门框，转过身。
书房里，沈三刀还坐在椅子上。
茶杯端在手里，茶已经凉了。
他没有看我。
目光落在窗外，竹林的方向。
风吹过来，竹叶沙沙响。
但在竹叶声下面，还有另一种声音。
金属碰撞的声音。
很轻，很密。
是刀。
是很多把刀。
门口的走廊里，已经站了四个人。
黑衣，短发，手里各持一把短刀。
刀刃很薄，反着光。
楼梯口，还有四个。
院子里，我从窗户往下看，至少还有十个。
全是人。
全是刀。
“沈爷。”
我第三次叫他。
他终于转过头来。
看着我。
那个目光里，什么都没有了。
没有理解，没有同情，没有认输。
只有一种空洞的平静。
像一面死了的湖。
“阿宝，”他的声音很轻，“我说了，我理解你。”
“但理解，不代表放过。”
“你杀了霍天行，洪门就完了。”
“我不能让洪门完。”
“所以你——”
“所以我得让你留下。”
留下。
这两个字，就是死刑。
我看着他。
看着这个三分钟前还在跟我说“理解”的老人。
看着这个跟我说“你爹是人不是棋子”的老人。
他叹了口气。
那口气里，有无奈，有遗憾，但更多的是决绝。
“年轻人，”他说，“我跟你说的那些话，每一句都是真心的。”
“但真心，救不了洪门。”
他端起茶杯，喝了一口凉茶。
然后放下。
“动手。”
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